Bla. Bla. Bla. - #7

Il s’ennuie. Les diverses voix parlent sérieusement d’abréviations techniques et de trucs à la con. Leurs propriétaires pensent au salaire généreux et éphémère qui s’installera sur leur compte en banque à la fin du mois. Devenant berceuse, elles s’entremêlent et s’accrochent doucement à ses cils pour tirer ses paupières comme un rideau sur ses globes oculaires. Son menton se rapproche à folle allure de sa pomme d’Adam, il devient Eve et veut la croquer à pleine dent. La morsure douloureuse le fait sursauter, ses oreilles captent à nouveau les voix narcoleptiques qui usent de civilités hypocrites pour que les briques qu’ils vont entasser les unes sur les autres leur rapporte les quelques miettes de plus espérées à la fin de l’année qu’elles n’auront pas méritées. Il ne veut pas courir après ces miettes, lui, il veut réussir à chiper la miche de pain toute entière. Mais ses rêves se fracassent toujours durement à la réalité et il finit avec le ventre vide. D’ailleurs son ventre gargouille au moment où son rendez vous se libère enfin et peut le recevoir. Gêné, il se ressaisit vite, se répétant inlassablement la phrase fétiche. A table.