Meurtre dans la cuisine. #2

Je suis assise, là, sur ce petit bout d’herbe dans mon grand jardin. De petits nuages rondouillards protègent ma peau diaphane du violent soleil. Un café, une cigarette. Des dents pas encore jaunies par le tabac, et déjà quelques rides d’expression. Je penche la tête en arrière et souris. Inspire, expire, éternue. Saleté de rhume des foins. Mon thé à la cerise est trop sucré et le vrombissement d’une abeille me gratte les oreilles. Tout ne peut jamais être idyllique. Je me lève furieuse, entre dans la maison. L’abeille me suit jusque dans la cuisine. Mon cœur bat de plus en plus vite, au rythme de son bruit insupportable. Irritable que j’étais, je suis très irritée, par l’inconvenance de cette insignifiante bestiole. Me précipitant sur un torchon, l’arme du crime, je fais tomber quelques pièces de monnaie. Un bruit de clochette tinte - comme les cloches du jugement dernier. Le bourdonnement s’est tu. Le silence assourdissant m’hypnotise et je retourne à ma retraire exilée dans l'illusion de la nature, admirant le champ de coquelicots qui s’illumine du sang de ma victime.