Cigarette. - #9

Dans cet objet cylindrique qui se consume, je vois ma vie. Des années, des instants partent en cendres, écrasés de tout mon poids. Mon poids de futur cadavre. Je suis comme cette cigarette, je serais fumée par une grande dame élégante, des traces de rouge à lèvres sur mon mégot, doucement éteinte par une main aux ongles manucurés. Mon cœur sent déjà cette rigidité cadavérique, cette frigidité qui parcourt tous mes membres et s’insinue en moi . Mes membres mortels qui s’agitent, pour devenir enfin ce corps immobile, indolent.
Je vis pour mourir. Et je meurs, pour rester un être éternel, une sorte de vie suspendue. Un mégot enfoncé dans la terre comme une croix, symbole d’un au-delà salvateur auquel on aimerait pouvoir croire. Mais il n’en est rien, et la fumée dansante que je libère ne peut servir qu’à obscurcir ma vue un instant, instant de foi crédule, fugace autant que la fumée s’envole et se disperse dans les airs.